Des années, des décennies mêmes. Ça fait tellement longtemps que je me bats avec mon poids et avec la nourriture.
Je devais avoir 8 ans, lorsque j'ai vu une nutritionniste pour la première fois.
J'avais huit ans lorsque j'ai fait mon premier régime.
8 ans, bordel...
Ce n'est pas un âge où on doit avoir ce genre de souci. Et pourtant...
Et puis l'adolescence, j'ai maigri.
Et puis le sport, je me suis maintenu avec un poids de forme toujours élevé par rapport à ce que peut raconter l'IMC.
Mais en forme. Et autour de mon poids de forme.
Et puis la vie.
Et puis la santé.
Et puis la vie.
Et puis la santé.
Et puis les emmerdes.
Et puis le temps...
Me voilà beaucoup trop gros, même si ça fait des mois et des mois que je me bats à nouveau contre la balance. Sans succès.
Alors j'ai pris rendez-vous chez le chirurgien.
Aussi chez le nutritionniste.
Aussi au labo pour une prise de sang.
C'est parti.
On y est.
Je dois l'admettre. J'ai échoué. Échoué à me battre contre mes démons. Échoué à lutter contre moi-même. C'est mon échec. Probablement le plus gros à ce jour.
Je rentre chez moi.
Abattu.
J'avais cette idée depuis longtemps.
Mais c'est pas pareil quand on y est.
Mais ils ne savent pas, eux.
Ils ne savent pas que c'est comme ça que j'ai arrêté de fumer.
Ils ne savent pas que c'est comme ça que j'ai toujours fonctionné.
Ils ne savent pas que j'ai un égo de merde.
Ils ne savent pas que je veux pas être ce papa à DLC courte.
Ils ne savent pas que je vais faire mentir les chirurgiens.
Ils ne savent pas que vais faire mentir les médecins.
Ils ne savent pas que j''y arriverai, tant mal que bien.
Alors avec mon pied pourri, je vais recommencer à marcher, et à courir.
Alors avec mon dos pourri, je vais reprendre des activités physiques intenses.
Je sais ce que je risque. Je sais que mon pied et mon dos le paieront.
Mais je suis un con, et ils ne le savent pas.
Mais je suis un con, et je les aurai.
Mais je suis un con, et eux ne m'auront pas.
